Amigo de peixe, peixinho é?!

O ônibus de volta para Jardins estava vazio. Ou quase. Um playboy babaca falava irritantemente no celular, em alto e bom som, bem ao lado do pobre cobrador. Que "maravilha", pensei sarcasticamente, ao passar pela catraca. Sentei o mais longe que pude, no fundo, e apoiei os pés no banco da frente.
 
Olhei para o lado e um velhinho me encarava, como se desaprovasse o meu descaso com os meios de transporte público. Algum problema?, o encarei de volta. Então ele levantou as sobrancelhas, impaciente, e indicou o moleque rapidamente com os olhos. Comecei a rir e concordei com a cabeça. Sem dizer nada. Velhinho simpático, pensei. E coloquei os meus fones de ouvido. Deitei a cabeça para trás, numa tentativa inútil de descansar o que não havia descansado naquela noite.
 
Fracasso total.
 
A Mia continuava na minha cabeça. Não conseguia tirar ela de lá. Ficava revivendo cada segundo da noite anterior – mas algo me incomodava. Me sentia irritada. Talvez porque não havia dormido nem meia horinha ou quem sabe por causa da Michelle, que resolveu passar o sábado com a minha – minha? – garota. Fui praticamente enxotada do apartamento da Mia quando a infeliz resolveu arrastar ela para a sua casa e não me convidou. Inconveniente. Agora eu voltava, com sono e desacompanhada, para o meu apê na Frei Caneca.
 
Puta merda! Do nada, o ônibus passou por um buraco e eu bati a nuca violentamente no banco. Sentei reto e decidi não tentar mais dormir, a fim de preservar a minha integridade física. Sabe como é. Argh. Que vontade de estar com a Mia agora, lamentei. O problema era que, de repente, a noite anterior já não parecia mais a maravilha que realmente foi. Talvez fosse a ressaca ou o meu azedume matinal, resultado direto da amiga empata-foda e do playboy que coexistia escandalosamente comigo no ônibus, não sei. Mas algo revirava o meu estômago.
 
É. À luz do dia, a imagem da Mia se misturava com a do Fernando.
 
E eu me sentia um lixo. A pior amiga do universo. Não tinha desculpa para aquela filha da putice monstra, não desta vez – eu tinha agido com total consciência e falta de escrúpulos. Essa foi pra valer, pensei. E me incomodei comigo mesma, sentada no banco do ônibus, sem conseguir lidar bem com o que tinha feito. Após inúmeros esforços e investidas frustradas, eu finalmente tinha pegado a namorada do meu melhor amigo. Que merda eu fui fazer?, balancei a cabeça, tentando fugir da responsabilidade.
 
Desci na Av. Paulista e caminhei pela minha rua, sentindo o peso de cada tonelada da minha consciência. Os meus passos pareciam afundar o chão, de tão nervosa que eu estava. Acendi um cigarro e, antes que o acabasse, já tinha chegado na porta do prédio. Respirei fundo. Joguei o cigarro ainda aceso na sarjeta e entrei. Não estava pronta para encarar o meu melhor amigo. Droga. No elevador, tudo o que eu conseguia pensar era na cara do Fernando e na porra do orgasmo da Mia. A culpa era minha – em todos os sentidos.
 
Parei na frente do nosso apartamento e ouvi algum som qualquer ao fundo. Isso é Sepultura?, estranhei. A música me indicava que o Fernando estava em casa. Bosta. O que diabos eu vou falar? Passei a mão no rosto, ansiosa. O problema não era mentir. Eu sabia mentir, podia mentir facilmente para qualquer garota, pai, mãe, chefe ou segurança inconveniente de balada. Mas para o Fernando, não. E menos ainda nessas circunstâncias – eu não ia conseguir viver comigo mesma.
 
Abri a porta. Sentia todas as minhas entranhas se contorcerem, angustiada. O som do rádio dominava a sala inteira, num volume inacreditável. É, é Sepultura. Não vi ninguém ali, então gritei qualquer coisa à procura de quem quer que estava ouvindo àquela barulheira dos infernos, para que desligasse. E o Fer logo apareceu do corredor. Estava só de jeans, exibindo as tatuagens, e com uma cara de quem havia acabado de acordar. Ou de trepar. Os seus olhos pareciam estranhamente surpresos em me ver ali. E foi quando vi, atrás dele, a Júlia – a tal ex hipsterzinha de merda.
 
Ahh, cachorro.