Circo, circo

Graças a deus.
 
Por alguma razão divina misteriosa, as minhas preces foram atendidas. Isto é, não que a minha cara de pau ateia tenha efetivamente rezado... alguma vez... na minha vida... inteira... que seja. A questão aqui é que, pouco tempo após eu voltar ao quarto, a Débora já estava subindo aqueles shortinhos jeans pelas suas pernas e lamentando que “precisava mesmo” ir embora.  Que pena, pensei, insincera.
 
Acompanhei ela até a porta e nos despedimos com um beijo atrapalhado. No rosto. A Dani havia ficado no quarto, se trocando, e a situação toda pareceu um pouco constrangedora. Sem álcool e com a luz do dia na cara, nenhuma de nós soube direito como se despedir – se rolava ou não rolava e o quanto – e o resultado foi um tanto quanto desajeitado. Um daqueles meio-beijos: meio na bochecha e meio no canto da boca, sem encostar direito.
 
Observei a Débora caminhando na direção do elevador, uma última vez. Sabia que não a veria mais – e é estranha essa sensação, não é, o dia seguinte da balada, essa percepção do que se compartilhou com uma completa desconhecida. Logo seria a vez da Dani de sair por aquela porta. Ela vinha anunciando já há alguns dias que ficaria no máximo até segunda-feira de manhã e eu entendia. Exceder uma semana de convivência era perigoso para mim e para a Dani. Nós duas sabíamos disso – após anos de idas e vindas intensas, geralmente seguidas por brigas mais intensas ainda.
 
O domingo, todavia, já começava a anoitecer e até aquele momento a Dani não havia dado sinal algum de que iria a qualquer lugar. Menos ainda até Campinas, que ficava a 100 km dali. Mais tarde naquela noite, diante de uma geladeira monótona, o Fer nos convenceu a pedir esfihas. Desejos grávidos masculinos. A ressaca tinha me roubado toda a fome. Mas assim que aquele pacote árabe quentinho aterrissou na sala, todo mundo se amontoou ao redor da mesinha de centro – inclusive eu. Os quatro esfomeados.
 
A conversa de horas antes com a Mia tinha mudado um pouco as coisas. Mas só quando metade das esfihas já haviam se esgotado, foi que eu percebi que estava dividindo o mesmo cômodo com a Mia... o Fer... e a Dani. Eita. Assim que a minha ficha caiu, de repente passei a sentir um certo desconforto de ficar ali sentada. Bem no meio da arena do circo. A primeira olhada que eu dei para a Mia, após me dar conta, transpareceu o meu estado de espírito recém-alterado. E inevitavelmente, a “contagiou”. Digo contagiou, porque olhares são como uma praga – uma vez que você percebe que alguém está te observando, por mais que você se esforce, não consegue evitar senão olhar de volta.
 
E então, deu-se início a um ciclo vicioso. Eu olhava para a Mia, abaixava a cabeça; ela me olhava, depois virava para a televisão; aí eu a olhava de novo; então ela; daí eu; em seguida ela; depois eu. E logo quem reparou foi a Dani. Inferno. Aí era a Mia, eu, a Dani, a Mia, eu, a Dani, a Mia, eu, a Dani, a Mia... Droga. Aquilo começou a me irritar. Argh. O próximo a entrar na roda é o Fer, me desesperei. Eu precisava interromper aquilo antes que isso acontecesse. Não era nem mais uma questão de desconforto: se o meu melhor amigo entrasse naquele joguinho, a situação ia se tornar perigosamente óbvia. E eu não podia permitir isso.
 
Levantei, sem dar muita bandeira, e comentei casualmente que ia para o quarto. A Mia percebeu e, por sorte, o Fer não. Levei o meu copo para a cozinha. Mas assim que o coloquei sobre o monte de louças, a Dani passou bruscamente pela porta. Puta comigo. Lá vem merda. Se aproximou de mim, quase atropelando o meu corpo, e colocou o seu copo de forma realmente estúpida na pia. Bem de propósito, é. A meio milímetro de distância, ela me encarou mordida de raiva.
 
Ai, Dani... Por favor, aqui não.