Presta atenção

E aí dançamos. Dançamos pelo chão, a tarde toda.

 

"Comi a Mia de novo. To apaixonada, meu... pqp.", digitei para a Marina conforme descia as escadas da entrada do prédio da Mia. É – eu era simplesmente a garota mais feliz de São Paulo. Não conseguia parar de sorrir, toda tonta, andando pelas ruas escuras como se fosse mais leve do que o ar. Que dia, porra, que dia do caralho.

 

Consegui pegar um ônibus em 5 minutos, exatamente no horário que a Mia chutou que ele passaria, me sentindo realmente com sorte. Sentei, toda satisfeita, numa das cadeiras encostadas lá no fundo. Já estava tarde e eu não tinha sono algum, não com aquela empolgação boba que circulava pelo meu corpo inteiro. Estava mais perdidamente apaixonada do que jamais me estive.

 

O ônibus dava uma considerável volta para chegar no meu não-tão-longe-assim destino. Me esparramei sem pressa no banco, apoiada confortavelmente contra o encosto, olhando para o lado de fora e para as luzes da cidade que eu tanto amava. O frio e o horário deixavam as avenidas vazias – e lindas pra caralho. A imagem da Mia naquela tarde voltou à minha cabeça. Tão viva que eu quase podia senti-la ao alcance dos meus dedos – percorrendo o vidro gelado da janela do ônibus, todo riscado e judiado por recados adolescentes e nomes pichados. 

 

Fechava os olhos e a via. A Mia. Observando silenciosamente o cômodo ao redor enquanto fumava um cigarro. Um dos meus. Sentada sem roupa ao meu lado, com os cabelos soltos cobrindo parte das suas costas, completamente confortável comigo ali. Num estar junto, assim, sem encostar e nem fazer grande coisa disso – só estar. Minha mão corria as luzes de São Paulo, como percorria o seu corpo. Enquanto os semáforos e letreiros refletiam coloridos na janela, eu fechava os olhos e lembrava de como era tê-la assim tão perto de mim. E como aquilo me fazia feliz, puta que pariu.

 

É. Era justamente aí que estava o perigo: esse vício que eu desenvolvia por ela. A inevitável abstinência de serotonina que estava por vir, a necessidade de vê-la de novo cada vez que a deixava, o meu amor por ela, prestes a sair de vez do meu controle. E ia sair – disso eu tinha certeza. O ponto de retorno já tinha sido ultrapassado. Sentia que agora apenas ia, ia sem volta – sem ter mais como parar. E sabia que complicaria – é, ainda mais –, mas tudo o que vinha à minha mente era ela. Ah, ela. A Mia. Ela e aquela tarde e a noite que a antecedeu e todas as outras, as outras vezes, as que vieram antes dessa. Tudo. Tudo o que era nosso.

 

E como eu gostava de ter qualquer coisa que fosse só nossa – minha e dela.

 

O problema era quando não éramos só nós. Por minutos a fio, naquela tarde, conversamos sobre a sua festa de aniversário naquela sexta e as pessoas que estariam lá, falando sobre a Sarajevo, nuas, eu e ela, deitadas sobre o tapete da sala. Ela tagarelava, animada, e eu mentia. Descaradamente. Eu não queria ir naquela festa. Gostava dos rolês na Sarajevo e gostava demais da Mia, mas não ia ser fácil – e eu queria me poupar disso. Poupar o mundo inteiro, aliás, que não precisava saber da minha dificuldade em ficar perto da namorada do meu melhor amigo. A última coisa que eu precisava era que meia capital paulista visse a frustração estampada na minha cara quando eu estivesse absurdamente bêbada, perdida pela pista, odiando os braços dele ao redor dela.

 

Deixa. Depois penso nisso, balancei a cabeça, ao sair do ônibus e descer em uma Augusta abandonada. Sem um carro ou uma alma viva sequer na rua. Para qualquer lado que se olhava, para cima ou para baixo daquela ladeira suja, o vazio se fazia notar. Era até incômodo ver a Augusta assim – não fazia sentido e também não me parecia lá muito seguro. Então, apertei o passo.

 

Comecei a descer o tanto de calçada que faltava, sentindo o vento cortar os meus braços descobertos, cruzados em frente ao meu corpo, e me encolhendo. Devia ter trazido a porra da jaqueta, pensei pela milésima vez naquele dia, me torturando sem muito propósito. E foi quando o meu celular tocou. Uma só vibração, avisando a chegada de um SMS – que só pode ser da Marina, pensei. Criei coragem para esticar o braço no frio e alcançar o aparelho no bolso de trás da minha calça, já com um sorriso no rosto de imaginar a mensagem que me aguardava.

 

No entanto, assim que li as poucas e nada amigáveis palavras na tela, fui tomada por uma dúvida arrasadora. Não com o remetente daquela, que estava escrito logo ali embaixo, mas com o destinatário da outra – a que eu enviei enquanto descia pelas escadas do prédio da Mia. E foi aí, inferno, que eu percebi a grande merda que eu fiz.