Entreatos

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O seu rosto escorregou pelo meu ombro descoberto. Minha regata já estava completamente puxada fora de lugar, suja e amarrotada contra a porta de ferro de uma loja fechada. Não era mais branca – não desde aquela madrugada, rolando na sujeira do centro de São Paulo. Amassou o rosto contra o pouco de tecido que havia no alto das minhas costas e eu comecei a rir de novo, junto com ela, a Clara. Me abraçava por trás. Traguei mais uma vez o meu cigarro, roubado, tossindo logo em seguida, numa respiração atropelada pelo riso. Os olhos dela me acompanhavam, com uns ares argentinos, me vendo dali de baixo. Apoiada no meu ombro. Balancei a cabeça, tentando manter certa sobriedade – ou o que me restava dela.
 
Dignidade zero. Sequer lembrava onde estava tamanha graça. Meu deus, continuei rindo. Estávamos sentadas na porta de um comércio qualquer nas redondezas da Hot Hot, já meio perdidas naquelas ruas imundas. O céu ainda estava escuro e a noite se seguia, irreal e agradável. Com uma brisa meio morna – o chão apenas que estava frio, era um cimento áspero, ainda que a rispidez da calçada não parecesse ter impacto algum em nossas pernas. Revirávamos sobre o concreto, nos ajeitando, incessantes, inquietas e animadas, com as pernas cruzadas, uma sobre a outra, bêbadas – a Clara me abraçava e caíamos. Aí ríamos, muito. Completamente idiotas.
 
E eu a beijava, com vontade.
 
Numa ausência de lucidez, de tempo e espaço, nuns instantes espontâneos. A todo momento. Ela tentava tirar os meus tênis, à força, dizendo que os adorava e pedindo para que eu os desse pra ela. De jeito nenhum, eu brigava fisicamente com a Clara e nos pegávamos loucamente, como se não pudéssemos evitar. E como se precisássemos de algo além das nossas respectivas comandas estourando de tão cheias, que pagamos uns vinte minutos antes, decidimos investir o restante das nossas muito mal-gastas economias numa garrafa inteira de sabe-se-lá-o-quê que aquele cara estava vendendo na porta. Tomei posse da tal garrafa, que a Clara estava segurando com certo apego, e dei mais um gole, olhando-a sujar suas pernas naquele chão tenebroso, pouco se importando. Então a admirei, genuinamente. Mas puta merda, como a minha cabeça rodava.
 
(...)
 
Cercando o meu corpo, suas coxas forçavam o shortinhos verde-musgo cada vez mais para cima. Arregaçando a borda rasgada e a fazendo enrolar. Até bem perto do meio das suas pernas. No seu ouvido, eu dizia as mais baixas obscenidades. O taxista tentava nos ignorar – ou não. E eu tentava me controlar, manter a porra da calma. Com vontade de comer ela ali mesmo. A Clara metia a mão entre a minha calça e os seus shorts, sentada em cima de mim. Ela ficava realmente, realmente linda com os fios bagunçados assim. Mordia a minha boca, eu subia as mãos por baixo da sua regata sem nada por baixo. Cacete. Observava-a ali, me olhando de volta. E sentia me apertar os pulmões, numa ausência filha-da-puta de paciência, de fôlego.
 
(...)
 
Entramos barulhentas no apartamento, nos anunciando. Eram quase cinco da manhã. Nos pegamos pelas paredes, quase caindo entre um beijo e outro, rindo. Bêbadas. A quietude da sala escura era interrompida apenas pela TV ligada – e agora, por nós. O Fer assistia qualquer programa, com o volume quase no mínimo, enquanto a Mia dormia com a cabeça apoiada no seu colo, apenas de blusão sobre o sofá. Não notei se nos ouviu entrar. Mantive as minhas mãos ocupadas com a regata preta da Clara, que tirei e larguei no meio do corredor, a despeito da possível plateia que tínhamos.
 
Então a joguei na minha cama. E subi por cima, entre suas pernas, a beijando inteira. Numa fome que só a saudade podia causar. Movíamos num ritmo semialucinado – fora de nós mesmas. Perdi também a minha regata, num ato justo, e perdemos todo o resto em seguida. Sentia as suas mãos me puxarem, me machucando, insensíveis, apertando minhas costelas tatuadas. O peso do seu corpo deslizava contra o meu. E eu a machucava de volta – com os dentes, com a boca. Com toda a vontade que eu tinha dela. Na sua cintura, nos quadris, nas costas. Metia os dedos entre suas pernas e os escorregava para cima. Perturbando o silêncio do quarto e, tão logo, de todos os cômodos do apartamento e da porcaria do prédio. Que se dane.
 
(...)
 
Sem escrúpulos, por duas, três vezes seguidas. Um baseado aceso e, depois, mais uma. Pode vir, maldita.