Certa flexibilidade

As semanas se passaram. E àquela altura, eu já estava trabalhando na produtora há quase um mês. Mais do que jamais tinha trabalhado na vida – o que quase me fazia sentir saudades do meu emprego anterior. Quase. Não conseguia decidir se era pior morrer de tanto tédio num cargo fácil ou me acabar em um que eu realmente gostava.
 
As horas extras eram quase diárias. E foi numa dessas que eu me vi, às nove e quarenta da noite, sozinha com a minha chefe. Trancafiadas numa sala terminando, no caso dela, uma pilha de orçamentos para autorizar e, no meu, um checklist infindável para a gravação da manhã seguinte. Não trocávamos muitas palavras além do necessário. Mas o meu celular vibrava o tempo todo sobre a mesa. Aí eu o checava, fazendo uma expressão séria, como se fosse de trabalho – enquanto lia as mensagens da Clara secretamente, perguntando o que a minha chefe estava usando.
 
É.
 
Nos divertíamos com a crush platônica que eu mantinha por aquela mulher foda, que nunca em um milhão de anos me daria bola, sentada a menos de dois metros de mim. Ali, no seu terninho descolado, com cara de poucas ideias e gata, pra caralho. Eu a olhava de relance. Então descrevia o que estava fazendo por SMS e inventava cenários em que eu a interrompia, em que chegava nela. Aí a Clara me sugeria outras estratégias, me encantando naquela sem vergonhice compartilhada. “Vou ser demitida, mano”, a respondi, segurando o riso, “por justa causa”. E o meu celular vibrou de novo, assim que o coloquei sobre a mesa – “mas vai valer a pena? eh isso q importa rss”.  
 
_Então... – a minha chefe comentou, de repente, e me observou de trás de alguns papéis empilhados – ...qual é a sua, afinal?
_Hum?! – ergui a cabeça, sem ter escutado direito.
_“Qual é a sua”... – repetiu calmamente e ergueu os olhos por um instante, me encarando mais uma vez, antes de voltar a rubricar o documento que tinha em mãos.
_A “minha”?
_É... – riu, focada no papel que lia, com uns anéis prateados nos dedos – ...tá rolando uma aposta entre todo mundo na produtora.
_Uma aposta?!
_Se você gosta de meninos ou meninas...
 
Comecei a rir na mesma hora, na minha, e ela me observou achar graça. Hum. Chuta. Me ajeitei na cadeira – onde estava largada trabalhando – e passei um dos braços por cima do encosto, a encarando de volta. Ainda que talvez não devesse. Notei umas manchas sutis no seu braço, quase como umas sardas, dessas que vêm com anos de sol.
 
_Não se preocupa... – ela continuou, enquanto assinava a parte inferior de uma das páginas – ...esse tipo de comentário é comum por aqui.
_Não tô preocupada, só... – sorri e minha chefe subiu os olhos novamente na minha direção – ...curiosa. Para saber em qual dos dois você apostou.
_Eu?!
 
Ela riu e eu a arqueei as sobrancelhas, como se a desafiasse a me dizer. Sentia-me como se dividisse um cômodo com a Catherine Keener em “Your Friends & Neighbors”, do Neil LaBute. Que era como metade das minhas fantasias começavam, de toda forma. Cacete. Aquela mulher era maravilhosa.
 
_Bom... – ela fez pouco caso – ...eu acho que você gosta das meninas.
 
Deslizei um pouco na cadeira, a observando com naturalidade.
 
_E você? – achei graça e comecei a brincar com um isqueiro que estava sobre a mesa, passando-o entre os meus dedos, sem deixar de prestar atenção nela – Gosta?
_De meninas?
_É.
_Hum. Sou casada com o meu sócio... – ela me respondeu, sem parecer se incomodar com a pergunta – ...há quase quatro anos. Mas fui “heteroflexível” por uns anos, por assim dizer, quando era um pouco mais velha que você... – brincou – ...acho mulheres muito complicadas, não é pra mim.
_Olha... – a encarei na pilantragem – ...se cê quiser, dá pra descomplicar facinho, viu.
 
Não consegui evitar um meio sorriso impensado, imprestável. Numa confiança que transparecia sutilmente nos meus gestos. Ela riu.
 
_Você parece dar trabalho às suas meninas... – comentou e arqueou as sobrancelhas, brevemente, voltando os olhos aos documentos que segurava em mãos.
_Eu? – achei graça – Não.
 
Nem um pouco...