Certa flexibilidade

As semanas se passaram rapidamente. E àquela altura, eu já estava trabalhando na produtora há quase um mês. Mais do que jamais tinha trabalhado na vida – o que quase me fazia sentir saudades do meu emprego anterior. Quase. Não sabia se era pior morrer de tanto tédio num cargo fácil ou me acabar em um que eu realmente gostava.
 
As horas extras eram quase diárias. E numa dessas, me vi sozinha com a minha chefe, às nove e quarenta da noite. Trancafiadas numa sala terminando, no caso dela, uma pilha de orçamentos para autorizar e, no meu, uma checklist infindável para a gravação da manhã seguinte. Não trocávamos muitas palavras além do necessário. Mas o meu celular vibrava o tempo todo sobre a mesa. Aí eu o checava, fazendo uma expressão séria, como se fosse de trabalho – lendo as mensagens indecorosas da Clara, me pedindo para descrever o que a minha chefe estava usando.
 
É.
 
Nos divertíamos com a crush platônica que eu mantinha por aquela mulher que nunca, nem em um milhão de anos, me daria bola – sentada a menos de dois metros de mim, no seu terninho descolado e com cara de poucas ideias. E gata, puta merda. Como é gata. Eu a olhava de relance e descrevia o que ela estava fazendo, por SMS, inventando cenários em que eu a interrompia, em que chegava nela. Aí a Clara me sugeria outras estratégias, numa sem vergonhice compartilhada. “Vou ser demitida, mano”, eu respondia, segurando o riso, “por justa causa”. E o meu celular vibrava antes de tocar a mesa – “a pergunta que importa eh: vai valer a pena? rs”.
 
_Então... – a minha chefe me observou detrás de uma pilha de documentos, me vendo sorrir entre uma mensagem e outra – ...qual é a sua, afinal?
_Hum?!
 
Ergui a cabeça, sem ter escutado direito.
 
_“Qual é a sua”... – repetiu e ergueu os olhos por um instante, me encarando mais uma vez, antes de voltar a rubricar o documento que tinha em mãos.
_A “minha”?
_É... – sorriu – ...está rolando uma aposta entre todo mundo na produtora.
_Que tipo de aposta?
_Se você gosta de meninos ou meninas...
 
Hum. Chuta, sorri.
 
E ela me observou achar graça. Me ajeitei na cadeira, passando um dos braços por cima do encosto, e a encarei de volta. Ainda que talvez não devesse. Não com aquela intenção toda. Meus olhos passearam pelas suas mãos – usava vários anéis prata, de diferentes tamanhos – e notei manchinhas sutis no seu braço, quase como sardas, dessas que vêm com anos de sol.
 
_Não se preocupa... – ela continuou, assinando a parte inferior de uma página – ...esse tipo de comentário é comum por aqui.
_Não tô preocupada, só... – me afundei na cadeira, sorrindo – ...curiosa.
_Curiosa?
_É. Pra saber em qual cê apostou.
 
A minha chefe subiu os olhos novamente na minha direção e eu arqueei as sobrancelhas a desafiando a dizer, ela riu. Senti como se dividisse um cômodo com a Catherine Keener em “Your Friends & Neighbors”, do Neil LaBute. Que era como metade das minhas fantasias começavam, de toda forma. Cacete, aquela mulher.
 
_Bom... Eu acho que você gosta das meninas.
 
Deslizei um pouco na cadeira, a observando com naturalidade.
 
_Hum. E você?
_Eu?
_É – comecei a brincar com um isqueiro que estava sobre a mesa, passando-o entre os meus dedos, sem deixar minha atenção desviar dela – Gosta?
_De meninas?
_Isso.
_Bom, eu sou casada com o meu sócio... – respondeu então, sem parecer se incomodar com a pergunta – ...há dez anos. Mas fui “heteroflexível” por um tempo, por assim dizer, quando era um pouco mais velha que você... – brincou – ...acho mulheres muito complicadas, não é pra mim.
_Olha... – não consegui evitar um meio sorriso imprestável, numa confiança tão natural que transparecia nos meus gestos – ...se quiser, dá pra descomplicar facinho.
 
A minha chefe riu.
 
_Você parece dar trabalho às suas meninas... – arqueou as sobrancelhas brevemente, logo voltando a olhar os documentos que segurava em mãos.
_Eu? Não – achei graça.
 
Nem um pouco.