7 meses em 20 minutos

Vem, pensei, tá demorando demais. O conserto do vazamento na lava-roupas chegava ao fim e nada do Fernando passar por aquela porta. Merda, cadê você? Terminei de rosquear o cano na torneira, vedando com um pedaço de fita isolante. E a minha preocupação cresceu, arrependida de ter falado qualquer coisa para ele.
 
O relacionamento dos dois era uma catástrofe – o pai do Fer era do tipo que nunca tinha dito uma só palavra de carinho pro filho a vida toda, menos ainda de orgulho. Também não media insulto para criticar, sempre que queria impor a sua própria moral. O Fer passou a infância toda mudo e, na adolescência, começou enfrentar o pai, a retrucar. Mas ainda era o seu pai e a opinião dele ainda importava. O velho conseguia destruí-lo como ninguém. E era isso que me preocupava.
 
Vem logo, porra.

Levantei de joelhos no chão e virei a torneira, testando o sucesso da minha gambiarra. Não vazou nem uma gota. Toma essa! Largado sobre o tanque, o meu celular vibrou com um SMS da Clara. Já estava na porta do prédio. Pedi que subisse, ganhando tempo para tomar um banho e para esperar o Fer sair do telefone. Queria estar lá quando a briga dos dois terminasse. Limpei mais uma vez as mãos nos shorts e olhei para o relógio da cozinha – a ligação já durava mais de vinte minutos. Ugh. Molhei o rosto no tanque e lavei as mãos brevemente, as enxugando numa toalha qualquer que pendia no varal.

E então fui para a sala, abrindo a porta antes que a campainha tocasse. Alguns metros adiante, apoiado contra a parede do corredor do prédio, vi o Fer com a cabeça baixa e o celular ainda no ouvido. Sua orelha já deve tá quente, puta merda. A mão segurava a nuca, parecia abalado. Me cortou o coração ver ele ter que se submeter a aquilo – a pedir dinheiro para o pai. Por que cê foi pedir demissão, moleque?! Mas que droga. Não sabia o que fazer para protegê-lo daquela situação. Foi quando ouvi o elevador chegar no andar. E aos poucos, o Fer começou a discutir de volta com o pai, assim que a porta do elevador se abriu.
 
A Clara veio na minha direção. E o tom da briga aumentou, o Fer tinha os olhos vermelhos e molhados – como se estivesse prestes a chorar. Podia vê-lo frustrado. Secava o rosto nos antebraços, com raiva, e continuava argumentando. A Clara o notou ali, a uns metros de nós. Aí me cumprimentou, estranhando a situação toda, e perguntou o que estava rolando. Quis saber se tinha algo a ver com a Mia. E eu disse que não, atenta ao que o Fer estava dizendo – sem explicar direito. Ele já tava fora de si, discutindo de volta.

_E EU SOU O QUÊ? FALA! – gritou com o pai no telefone, irritado – E EU SOU O QUÊ, PORRA?!

Coloquei a Clara pra dentro do apartamento, falando baixo – “vem”. A última coisa que o Fernando precisava era de plateia. Então entramos. Ela ficou esperando no meu quarto e eu fui tomar o meu banho. Não demorei muito. Tornei a entrar no quarto e me troquei rapidamente, já com fome. A Clara mexia no meu celular, meio à toa. Saímos para a sala nem cinco minutos depois. E ao passarmos pelo sofá, vi o Fer sentado, fumando um baseado e já sem o celular nas mãos. “Espera um minuto”, pedi para a Clara, “deixa eu falar com ele”.
 
_E aí? – sentei ao seu lado, preocupada – Quão ruim foi?
_Ah, foi uma bosta – resmungou – Já sabia que ia ser...
_O que ele disse? Não vai emprestar?

O Fer tinha os antebraços apoiados nos joelhos, sentado com as pernas espaçadas. Tirou o baseado da boca, o segurando na ponta dos dedos e soltou a fumaça. Tinha colocado a camiseta de novo e as tatuagens apareciam sob as mangas enroladas nos braços. Passou a mão pela cabeça raspada, frustrado, com um ar de derrota.
 
_Ele quer que eu volte, né... Quer que eu vá morar lá com eles, não sei – abaixou de novo a cabeça – Ia ajudar não ter que pagar aluguel e a comida, posso pegar uns freelas e ir me virando com o resto, com o carro e tal. Mas, sei lá... – suspirou – ...ia ser foda. Mesmo que fosse só por uns meses, cara, não me bico com o velho. Não dá.
_Você não precisa sair, Fer...
_Como não?! – se exaltou – Ele não vai dar a grana, não vai emprestar nada! É UM FILHO-DA-PUTA! ELE NÃO TÁ NEM AÍ! – chutou a mesa de centro à sua frente – Cê sabe disso, velho! Ele só quer mostrar que eu sou um bosta, provar que eu não sei fazer porra nenhuma!!
_Não, meu. Calma. Eu vou pegar com os meus pais este mês, fica pelo menos mais um aí e a gente...
_DE QUE JEITO?!? EU NÃO TENHO GRANA, MANO!!
_Não sei, mas... – hesitei, aflita – C-cê não precisa sair agora, porra, a gente vê um j...
_Não, mano. Não. Não vou ficar te atrasando a vida também! Já te devo pra caralho, meu, para! Cê já fez até o que não podia, já fez demais. Não quero que cê comece a se endividar também, mano.
_Não é assim, meu.
_Não, já tá decidido – me cortou – O aluguel tá aí, cê precisa correr atrás de alguém pra dividir. Nem que seja só por uns meses. Depois eu volto, a gente vê o que faz. Não sei...
_NÃO! NADA A VER! – senti um aperto no peito, de repente – Eu moro com você, porra! Não vou dividir com outra pessoa! Nem deixar você ir morar com o sociopata de merda, caralho, nada a ver. Nada a ver mesmo! – o contrariei – A gente se resolve, foda-se, mas você fica, Fer.
_Meu, não vai ser tão ruim... – ele forçou um sorriso, ainda abatido, e brincou – Pensa, divide aí com a Clarinha...
_Deus me livre!

Ela logo recusou, do outro lado da sala. Engraçadinha.

_Não, nem a pau... – retruquei, mais uma vez – Fer, esquece essa ideia! Sério. Mais tarde eu tô aí e a gente pensa em alguma coisa. Cê num inventa de levar suas tralhas pra lugar nenhum... Tá me ouvindo?!
_Tá. A gente vê, vai lá, vai. Vão almoçar... – ele sorriu, sem muito ânimo – ...eu vou pra Mia também. A gente se fala mais tarde...