3 Songs – pt. 1

What makes you think we can fuck?
Just because you put your tongue in my mouth
And you twisted my titties, baby?
(The Trucks)

_VAI LÁ, PORRA! – o Fer gritava e ria.

Era a quarta vez que a garota olhava para mim. De cabeça raspada, butch, tatuada; estava com as amigas a uns metros adiante na pista. Já meu amigo seguia apoiado sobre o meu ombro, estourando os meus tímpanos. O Benatti e a Lê o apoiavam, ao redor de mim, insistindo para que eu fosse até ela. A garota olhou mais uma vez e eles me cutucaram, quase grosseiros, enquanto eu desviava o olhar para o quinto copo da noite. Como odeio aniversários. O Fernando praticamente fechava negócio por mímica com a desconhecida. E eu tinha que puxá-lo de volta, conforme se erguia na ponta dos pés para vê-la sobre a multidão.

_VELHO, LARGA DE SER RIDÍCULA! VAI PEGAR A PORRA DA MINA!!
_NÃO, CARALHO! – resmunguei – NÃO QUERO!
_POR QUÊ? POR CAUSA DA CLARA? – o Fer achou ruim, me empurrando na direção dela – SÓ VAI LOGO!
_É, MANO! – o Benatti completou – A GENTE ATRAVESSOU A CIDADE PRA VIR NUMA BALADA QUE DESSE PRA CÊ PEGAR ALGUÉM...
_VAI LÁ, DIABO! – a Lê riu – VAI TE FAZER BEM!!

Olhei rapidamente para a Mia, que observava tudo quieta, um pouco mais atrás dos três idiotas. E fiquei em silêncio. O Fernando fez mais uma tentativa de me arrastar pro outro lado da pista. E eu puxei o meu braço, me desvencilhando. “VOU ENCHER O COPO”, anunciei então e virei as costas para eles – e para a garota.
 
Assim que saí do galpão da The Week, tirei o celular do bolso. E tentei ligar mais uma vez para a Clara, na área próxima à piscina. Nada. O lugar estava lotado, as pessoas se moviam num caos bem viado. Minhas pernas já começavam a trançar. Voltei até o bar externo. E redisquei mais uma vez, conforme o barman me enchia uma dose de rum. Cancelei a chamada, sem resposta – inferno.

_Então, me diz... – a Mia encostou ao meu lado no balcão e acendeu um cigarro, me fitando – ...é impressão ou cê tá mesmo me evitando?
_Eu não tô te evitando – coloquei o celular de volta no bolso.
_Não?

Apoiou os cotovelos na bancada, com a cabeça sutilmente inclinada. E sorriu, de leve. Num vestido de alcinha que eu gostava, com os fios castanhos caindo sobre os ombros, escorregando pelas suas costas tatuadas com flores. Pôs-se a me observar – os meus dedos ao redor do copo, os meus pulsos, os meus braços. Quase flertando. E eu senti uma falta impulsiva da sua pele.

_E o que acontece...
_Hum?!
_...que cê tá toda solta aí... – ela respirou fundo, fazendo graça – ...e tá recusando mina na balada?
_O que isso quer dizer, Mia?! – a respondi, sem paciência.
_Nada. É só que não te vejo muito “comportada” assim...
_Vê, sim. Vê, sim, Mia! – me irritei com o comentário, um pouco alterada pela bebida – Cê já me viu fazer isso um milhão de vezes! Eu consigo contar na mão as garotas que peguei na sua frente E VOCÊ SABE!
_Nossa, desculpa! – ela sorriu, sem se abalar pelo meu mau-humor – Não tá mais aqui quem falou. Muito comportada, sim!
_O quê?! Cê acha que porque eu fiquei com você, quer dizer que eu traí a Clara com todo mundo??
_Meu, não tô tentando te irritar, eu tava só...
_Olha, na boa, não sei por que tá todo mundo agindo como se eu fosse comer a primeira porra de menina que passar na minha frente!
_Calma. Eu só acho que cê tinha que tentar se divertir... – sorriu – É seu aniversário. Tamo aqui pra isso, não?
_Com outra garota?!? Me divertir com quem, Mia?
_Comigo.
_Eu não posso fazer isso. Não aqui, não assim – balancei a cabeça, séria, e tomei o último gole da minha bebida – Cê veio com o Fer, caralho, não comigo.
_Isso é problema meu... – ela deu mais um trago, com certa irreverência, me encarando – ...não seu.
_Escuta, a gente precisa parar de fazer isso – me angustiei.
_Hum. Mas e o seu presente, como faço para entregar?

Nisso, senti o meu bolso vibrar. É o meu celular, cacete.

_Que foi? – a Mia notou a minha expressão se alterar, já alcançando o telefone no bolso, e reajeitou o seu corpo – É a Clar...?
 
Saí andando antes que ela terminasse a frase, com o telefone em mãos. Numa ansiedade de abrir logo a mensagem. E então li, ainda caminhando, conforme as palavras me deferiam socos no estômago – “Para de me ligar. Para de me mandar msg. Eu ñ qro q vc me procure nunca mais”.
 
Não.
 
Me tornei violenta, irracional. Perdi a cabeça. Trombei em dezenas de pessoas no caminho para o banheiro – em partes por estar bêbada, noutras por sequer olhar direito para frente, as atropelando enquanto relia a mensagem duas, três, quinze vezes. E assim que cheguei na fila, comecei a ligar para a Clara, compulsivamente. Desrespeitando o que me pedia, num comportamento deplorável, desesperada, fora de controle. Sentia a ansiedade esmagar meus pulmões.
 
ATENDE, POR FAVOR, ATENDE.
 
Tocou até cair na caixa postal por quatro vezes antes que uma das cabines fosse liberada. E eu me tranquei ali, nervosa. Aí lhe enviei uma enxurrada de SMS, recados de voz, tudo. Ela não me atendia. Sentia que a perdia, agora pra valer. E não sabia o que fazer. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Não. Isso é culpa minha. Minha. Minha, cacete, como eu sou burra! Aí tornava a discar – atende, atende, atende, atende, atende, por favor, atende – e me angustiava com o telefone mudo entre os toques. Vez atrás de outra.
 
Até que, de repente, ouvi a sua voz:

_O que você quer?