Ella

Trocou o CD que tocava no rádio, caminhando de volta para a cama sem roupa, desinibida. Cómo decir que me parte en mil…, a cantora sussurrou e a Clara se deitou diante de mim no colchão, com os braços largados sobre a cabeça, ...las esquinitas de mis huesos. Os contornos e desníveis em sua cintura, sua barriga, suas pernas enlaçadas formavam sombras sutis no decorrer da sua pele. E a desenhavam no escuro daquele quarto pequeno e constantemente bagunçado nos arredores da Sumaré.  
 
As horas passavam despercebidas ali. Suas paredes eram repletas de fotos e recortes e tachinhas e fitas e uns panos improvisados, pendurados como decoração. Numa prateleira, no canto, tinha todo tipo de tralha e umas pedras que a Clara pegou de diferentes lugares em suas viagens por aí. O frio incomodava toda vez que eu me mexia para fora dos lençóis sobrepostos, meio amassados, e parecia me impedir de sair dali. Quatro paredes e meio arapuca, entende?
 
Então eu ficava.
 
E as horas passavam. Enquanto nós dançávamos nuas, fumávamos baseados e conversávamos, à toa. Eu procurava por ela, minuto atrás de minuto, na ponta dos meus dedos, os deslizando pelo seu corpo. Nunca, nunca assim. Sexo nunca fora assim. Tão fácil, tão instintivo. O rádio continuou – …que han caído los esquemas de mi vida. E era um perigo que fôssemos eu e ela ali, naquela cama, em nossas ausências compulsivas de limite. Mas nos arriscávamos com gosto, nos insinuando, brincando de chefe uma com a outra. E eu, que interpretava a mim mesma, ia junto com ela sem resistência, encantada, a observando assumir as mais lindas formas a minha frente.
 
…ahora que todo era perfecto.
 
A música me lembrava o seu jeito, os seus caminhos. Nunca tinha escutado antes. A Clara a cantarolava para si mesma, movendo os lábios em silêncio, esparramada sobre colchão. E eu tinha vontade de estar perto dela, de novo – numa saudade dessas que não dão trégua, de encostar a minha pele na sua. Deslizei o pé até onde seus braços estavam, tocando-a de relance. E ela, afundada nos lençóis, me olhou por detrás deles. Eu sorri. E a Clara entendeu – ela costumava dizer que eu tinha cara de pilantra. Mas num é pilantragem, garota, é vontade de você.
 
Virou o corpo e se levantou, num movimento fluido. Me olhou de volta, enquanto a música continuava ao fundo. “Me cuesta abrir los ojos...”, ela pronunciou então, acompanhando a letra, e sorriu. Quem tem cara de pilantra agora?, a observei a certa distância, sentada contra a cabeceira da cama. Escorregou as mãos nos lençóis e foi se aproximando, engatinhando pelo colchão na minha direção. Sem pressa, lentamente. Enquanto as palavras saíam da sua boca – “y lo hago poco a poco, no sea que aún te encuentre cerca”. E eu sorri, admirada pela forma como as dizia, ainda que não entendesse tudo, sem conseguir tirar os olhos dela.
 
Me desconcertava vê-la cantar assim, para mim, com os fios de cabelo deslizando pelos seus braços, sem roupa alguma. Cacete. Sentia o meio das minhas pernas molhar só pelos centímetros de antecipação entre nós. O quarto era iluminado somente por um abajur, largado ao lado da cama e coberto de qualquer jeito por um lenço vermelho. “Me guardo tu recuerdo...”, ela continuou, “...como el mejor secreto”. Meio fazendo graça, meio me fodendo a cabeça. Sentia uma estranheza presa dentro de mim. Como se, de repente, o errado me parecesse certo demais.
 
E a Clara veio. Como vinha vindo. Subiu no meu colo e escorregou as pernas nas minhas – com uma de cada lado e as minhas mãos invariavelmente nela, a segurando, como se fosse parte da nossa natureza. Esbarrou a lateral do rosto no meu, de leve, quase que dançando ali comigo. Com os meus sentidos, as minhas intenções. Pouco a pouco. Me provocando em cada movimento do seu quadril. Até dizer baixinho no meu ouvido: “...que dulce fue tenerte dentro”.
 
Estremeci.
 
Puta merda. Senti um calor tomar o meu corpo todo e respirei fundo, fechando os olhos. Num tesão na sua voz, na maneira que pronunciava aquelas palavras. Na sua língua enrolando pelas letras. Tudo. Tudo nela. Tudo naquela porra de garota ia me inebriando. Filha-da-mãe. A sua boca se demorou pela minha orelha, até a pontinha, e foi indo, vindo pelo meu queixo. E descendo. Mais. Sentia a sua pele quente contra a minha. Os seus dedos agarravam as laterais da minha cueca e as escorregavam pelas minhas pernas.
 
“En esta oscuridad...”, cantou, indecente. E foi me tirando tudo, a roupa, o fôlego, o sério, aos poucos. A cada segundo mais do que o anterior. Sua boca percorria a minha barriga, me lambendo, sussurrando para cada poro – “...para prestarme calma”. Suspirei. E me soltei. Ela foi. Foi. Descendo. Me arrancando da porra da realidade. Com os olhos fechados, mas a cabeça e cada sentido abertos. El tiempo todo calma. Senti a sua língua, os seus dedos em mim. La tempestad y la calma. Continuou. Cada vez mais. La tempestad y la calma. Aumentando a intensidade e me fazendo interromper o silêncio da madrugada.
 
(...)
 
Y mojará..., perdi o ar por um segundo, la flor que cresce en mi.