Pretensão, inevitável

“I wanna be your last, first kiss
That you'll ever have”
(Anberlin)
 
Ahh, desgraçada – eu fumava, um atrás do outro.
 
Os minutos passavam devagar, sozinha no meu quarto, angustiada. A Clara chegaria a qualquer momento. E o apartamento tinha o seu silêncio perturbado pelo som do Fer martelando a mesinha de centro da sala – um dos suportes estava solto. Ali, de um jeito intragável, a Mia não saía da minha cabeça. E a beirada da janela já acumulava cinzas o suficiente para me matar. Dum câncer no pulmão, do que fosse, qualquer coisa é melhor. Melhor do que essa merda.
 
O meu coração dava voltas, inquieto. E os meus olhos se fixavam na calçada imunda da Frei Caneca, naquelas árvores e nas pessoas que eu nunca iria conhecer. Por que não consigo simplesmente não me importar, caralho?, me irritei. Me incomodava como a Mia me afetava. Mas afetava – os seus beijos, o que fez com a outra garota. E continuava me afetando, quase dois dias depois, numa incapacidade de ignorar o que tinha acontecido. Cacete.
 
Me despertei daquele estado reflexivo, martirizante, ao ouvir tocar a campainha. E somente então. Tá, ela chegou. Chega dessa merda. Apertei contra a madeira o último cigarro de uma série nada saudável, o apagando, e o joguei pela janela. Eu não ia tornar a situação pior do que já era e me recusava – r e c u s a v a – a transparecer o caos dos meus pensamentos para a Clara, que nada tinha a ver com aquela confusão toda.
 
Saí no corredor com o meu par de coturnos e uns skinny jeans escuros, de regata cinza. Passei pelo Fer na sala, vendo-o terminar o reparo com todas as tatuagens à mostra, sem camiseta. Abri a porta e a Clara sorriu assim que me viu, me beijando e me resgatando quase imediatamente daquela tortura mental. Parecia que fazia semanas que eu não a via.
 
_Então... – virei o pescoço, mantendo uma das mãos na maçaneta, e olhei para o Fer – Vamos?
_Vamos! – ele se levantou na mesma hora, largando o martelo sobre a mesa – Deixa só eu pôr uma camiseta lá... Aguenta aí!
 
Apoiei o corpo no batente da porta, observando a Clara na minha frente. Na mais imprestável das intenções. E ela riu. Estava com saudades, garota. Senti o algodão da minha regata deslizar suavemente pelas costas da minha mão, metida debaixo da blusa, escorregando à toa sobre a minha barriga. A Clara e eu nos olhávamos, em nossas eternas reticências, e ríamos. “E aí, hein?”, ela fez graça, esbarrando a ponta da sua bota contra o meu coturno. Nutria um carinho descomplicado por ela, não sei. Nos gostávamos – e isso, de repente, me bastava para aguentar duas horas no teatro com a droga da Mia.
 
Respirei fundo. É. Talvez não seja tão ruim.
 
Entramos no carro alguns minutos depois, os três, e dirigimos por uma São Paulo congestionada, em plena noite de quinta, até as ruas de Higienópolis. Ao estacionarmos em frente ao prédio da Mia, que eu conhecia tão bem, o Fer ligou duas vezes para ela. Sem sucesso. Desceu então do carro, já irritado, indo à portaria para pedir que interfonassem no apartamento. Aí voltou e se sentou, batendo a porta.
 
_Inferno! – resmungou.
 
O meu braço estava ao redor da Clara, no banco de trás, quando a Mia finalmente saiu pelo portão. Absolutamente linda, desgraçada. Como se fizesse de propósito, numa skinny e jaqueta pretas, com o cabelo castanho jogado para o lado. Merda, pensei, sentindo a raiva voltar. E a observei entrar no carro. Não parecia feliz ou disposta a ir. Me viu ali, ainda de fora, e se sentou no banco ao lado do Fer, sem beijá-lo ao entrar.
 
O carro mal deu partida e a Mia se virou na minha direção. Sem sequer se dar ao trabalho de disfarçar. Me olhou com os seus olhos castanhos, amendoados. Você não tá tornando isso fácil, garota. Me ajeitei no banco, desconfortável, presa naquele carro com o Fer, a Clara, a Mia e a porra da garota da festa, que agora não saía da minha cabeça. Argh. A Mia parecia querer me dizer algo, mas eu não queria ouvir. Nem a pau.
 
Virei os olhos para fora do carro, pela janela, fugindo dos seus. Começava a sentir agora que já não ia conseguir – digo, não transparecer o rancor que sentia, pulsando, entalado na minha garganta – e nós mal havíamos saído do seu quarteirão.
 
Puta merda.