Entreatos

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O seu rosto escorregou no meu ombro descoberto. Minha regata já tava completamente puxada fora de lugar, suja contra a porta de ferro de uma loja fechada. Já não era mais branca – não desde aquela madrugada, rolando na imundice do centro de São Paulo. Amassou o rosto contra o pouco de tecido que havia no alto das minhas costas e eu comecei a rir de novo, junto com ela, a Clara, que me abraçava por trás. Traguei mais uma vez o cigarro, roubado, tossindo em seguida, numa respiração atropelada pelo riso. Os olhos dela me acompanhavam, com seus ares latinos, me vendo dali de baixo. Apoiada no meu ombro, o peso largado em mim. Balancei a cabeça, tentando manter certa sobriedade – ou o que me restava dela. Zero dignidade.
 
Sequer lembrava onde estava tamanha graça. Meu deus, eu ria. E continuava. Sentadas na porta de um comércio qualquer nas redondezas da Hot Hot, já meio perdidas naquelas ruas confusas. O céu ainda estava escuro e a noite seguia sem fim, irreal e agradável. Numa brisa morna – apenas o chão estava frio, cimento áspero; mas a rispidez da calçada não parecia ter impacto algum em nossas pernas, revirando sobre o concreto, nos reajeitando, incessantes, inquietas e empolgadas. Com os joelhos cruzados uma sobre a outra, bêbadas, a Clara me abraçava e nós caíamos. Aí ríamos, muito.
 
E eu a beijava com vontade. Numa ausência de lucidez, de tempo e espaço, nuns instantes espontâneos. A todo momento. Ela tentava tirar os meus tênis, à força, dizendo que os adorava e exigindo que os desse de presente pra ela. De jeito nenhum, eu brigava fisicamente com o seu corpo e nos pegávamos loucamente, como se não pudéssemos evitar. É. Tomei posse da garrafa que a Clara até então segurava com apego e dei mais um gole – como se precisássemos de algo além das nossas comandas estourando de tão cheias, pagas vinte minutos antes, decidimos investir o restante das nossas malgastas economias numa garrafa inteira de sabe-se-lá-o-quê que aquele cara tava vendendo na porta. Coloquei o gargalo na boca, olhando-a sujar suas pernas naquele chão imundo, sem dar a mínima – e a admirei genuinamente. A minha cabeça começou a rodar, puta merda.
 
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Cercando o meu corpo, suas coxas forçavam o shortinhos verde-musgo cada vez mais para cima. Arregaçando a borda rasgada e a fazendo enrolar. Até o meio das suas pernas. No seu ouvido, eu dizia as mais baixas obscenidades. O taxista tentava nos ignorar, ou não. E eu tentava me controlar, manter a porra da calma. Prestes a comer ela ali mesmo. A Clara metia a mão entre a minha calça e os seus shorts, sentada em cima de mim. Mordia a minha boca e eu subia as mãos por baixo da sua regata, sem nada por baixo, cacete. Ela ficava realmente, realmente linda com os fios bagunçados assim. Observava-a ali, me olhando de volta. E sentia me apertar os pulmões, numa ausência filha-da-puta de paciência para tê-la.
 
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Entramos barulhentas no apartamento, nos anunciando. Eram quase cinco da manhã. Nos pegamos pelas paredes, quase caindo entre um beijo e outro, rindo. Completamente bêbadas. A quietude da sala escura era interrompida apenas pela TV ligada e, agora, por nós. O Fer assistia qualquer programa com o volume quase no mínimo, enquanto a Mia dormia com a cabeça apoiada no seu colo, apenas de blusão sobre o sofá. Não notei se nos ouviu entrar. Mantive meus olhos e as minhas mãos ocupadas com a regata preta da Clara, que tirei e larguei no meio do corredor, assim que pude, a despeito da possível plateia.
 
A joguei na minha cama. E subi por cima dela, entre suas pernas, a beijando inteira. Deslizando meus dentes na sua pele, a mordendo vorazmente. Numa fome que só a saudade pode causar. Nos movíamos num ritmo alucinado, fora de nós mesmas. O peso do seu corpo contra o meu. Num ato justo, perdi também a minha regata e logo perdemos todo o resto. Sentia as suas mãos me puxarem, me machucando, insensíveis, apertando minhas costelas recém-tatuadas sem dar a mínima. E eu a machucava de volta – com as mãos, com a boca, com toda a vontade que eu tinha dela, a segurando pela cintura, pelos quadris. Meti os dedos entre suas pernas e os escorreguei para cima. Perturbando o silêncio do quarto e, tão logo, de todos os cômodos do apartamento e da porcaria do prédio inteiro. Que se foda.
 
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Sem escrúpulos, duas, três vezes seguidas. Um baseado aceso e, depois, mais uma. Pode vir, maldita.