Me, Myself & Mia

A televisão estava desligada – mas eu continuava olhando para o meu reflexo na tela preta, numa insistência burra. Eu sou patética. Não estava afim de voltar para o quarto ainda. E de certa forma, ficar ali sozinha em silêncio parecia algo que eu precisava fazer naquele momento. Me deprimindo deliberadamente, revirei os olhos.
 
Acendi um cigarro, o primeiro daquele domingo, e observei a mim mesma refletida enquanto tragava. Incrível como somos uma juventude tomada pelo tédio. Não importa o que você fez ou deixou de fazer na noite anterior, o quão absurdas suas experiências são ou o tanto que você encheu a cara e perdeu a linha – na manhã seguinte, somos os mesmos vegetais que éramos na anterior. Entediados até a morte. De novo e de novo. A única diferença, entre um dia e outro, é a ressaca martelando na sua cabeça.
 
Geração hedonista de merda. 
 
O barulho do Fer abrindo a porta interrompeu subitamente a minha viagem existencialista. Olhei para ele, saindo do apartamento com uns shorts de moletom e chinelo, e ele disse que ia fazer um corre. Como se me devesse alguma explicação para estar saindo sozinho num fim de tarde de domingo – mas a real é que eu também senti uma necessidade irracional de explicar o que eu estava fazendo ali, toda ridícula no sofá, enquanto as minas ainda dormiam no quarto. Mas achei melhor não dizer nada.
 
E não, eu não estava sequer pensando na Mia. Estava simplesmente... Ok, mentira. A única coisa que eu conseguia pensar, além dos meus próprios botões filosóficos, era na Mia. E nas suas pernas, sentadas naquela pia, no dia anterior. Na inevitabilidade. Sorri de volta para o Fer conforme ele fechava a porta, tentando disfarçar meu estado de espírito, mas não tenho certeza se ele viu. E lá estava eu, sozinha. De novo. Eu, o sofá e a porra da TV desligada.
 
Traguei o cigarro mais uma vez e o silêncio me incomodou. A ausência de supervisão repentina. Soltei a fumaça, sentindo a inconsequência começando a me coçar. Olhei mais uma vez para mim mesma no reflexo da televisão, como se procurasse qualquer resposta ali. E não achei. Tudo estava apagado. Que se foda, me levantei.
 
E caminhei pelo corredor, tentando ignorar minha própria sensatez que me mandava voltar.
 
Com o cigarro ainda aceso em mãos, passei reto pela porta do meu quarto. Parei em frente à do Fer. E encarei a maçaneta. Coloquei o cigarro na boca e, com a mesma mão, a girei. O quarto do meu amigo era menor do que o meu, apertado e em L, fazia uma curva mal projetada – precisava dar dois passos para ver a cama espremida contra a parede. E lá estava ela, deitada. Usando uma camiseta emprestada e desbotada da época em que o Fer ainda era um adolescente sem tatuagem ou voz de homem.
 
Não sei se estava dormindo até então.
 
Sei que, quando fechei a porta atrás de mim, os seus olhos se ergueram. Ela me viu e não disse nada. Eu também não. Que diabos tô fazendo?, suspirei, sentindo a minha consciência contestar. Encostei na parede, ainda em pé ali, e a Mia continuava me observando, mas nenhuma de nós fazia ou dizia nada. O clima estava estranho e eu não conseguia me lembrar como foi que havia chegado a esse ponto. Que merda. Lembrei do cigarro na minha mão e o levei à boca, tragando desviando os olhos para o chão.
 
_O que cê tá fazendo?
 
A Mia se incomodou.
 
_Não sei... – fui sincera – Não sei mesmo, Mia.
_Não sabe?! Você entra aqui do nada e fica parada aí, sem dizer nada, como se...
_E você? Por acaso, sabe?! – a interrompi –Tem ideia do que tava fazendo ontem na cozinha?
_E-eu... – a Mia baixou a guarda, se enrolando – ...n-não, não sei.
 
Ficamos em silêncio por um tempo.
 
_É. Acho que a gente tá realmente ferrada...