A la Marquês de Sade

Sabe aqueles testes ruins no estilo “Descubra qual é o seu tipo de homem”? Pois bem. Vez ou outra, movida pelo absoluto tédio numa sala de espera, eu pegava uma revista feminina e me divertia respondendo qualquer quiz idiota desses só para discordar do resultado ao final. Não, Cláudia. O meu tipo de homem não é loiro, surfista e musculoso, credo. O meu tipo de homem era o que não falava comigo – e de preferência, que me deixasse em paz na rua. No melhor dos casos, o meu tipo de homem eram as bichas afrontosas da Augusta. Ou o Fer. E ainda assim, todos bem longe da minha cama.
 
A revista nunca acertava. E o erro não era só por presumir que todas as mulheres gostam de homens – ou pelas respostas incrivelmente superficiais. A verdade é que, mesmo se existisse uma versão sapatona, provavelmente o teste fracassaria. Eu não tinha um “tipo”. Nenhum. Zero. Sempre achei meio babaca esses lances. O mais específica que eu podia ser sobre o que me atraía fisicamente em garotas era, por exemplo, um joelho ralado – isto é, de tanto tropeçar bêbada por aí. Eu gostava de mina sem noção. Sabe aquelas porraloucas que saem pela rua fazendo amizade às 5 da manhã, equilibrando a cerveja numa mão e a dignidade na outra? Pois esse era o meu tipo. E até isso era relativo, não é, bastava olhar para a Marina e o nosso namoro improvável. A minha maior regra era não ter regra.
 
Mas p u t a q u e p a r i u como eu perdia a cabeça com mina tatuada.
 
E não estou me referindo àquelas três estrelinhas escondidas atrás da orelha, nem àqueles erros em forma de golfinho – resultado lamentável de um devaneio pós-insolação num feriado prolongado no Guarujá. Não. Para mim e toda a água na minha boca, existia uma grande diferença entre ter tatuagem e ser tatuada. E lá estava a Mia, sentada na minha frente, com o corpo inteiro rabiscado e seminua, sem a menor inibição. Juro – eu podia passar duas, três, dez horas que fosse apenas observando, enquanto a Mia era dolorosamente desenhada por aquela maquininha.
 
Os minutos se desdobravam lenta e deliciosamente. Aquilo era quase melhor do que sexo. Eu disse quase. De tempos em tempos, eu e a Mia engatávamos uma conversa qualquer descontraída com a tatuadora. Numa intimidade que fluía bem entre nós – e que me fazia sorrir. Ainda assim, havia sempre aqueles momentos de silêncio, em que só se ouvia o barulho do motorzinho e ninguém falava por minutos a fio.
 
E esses, sim, eram complicados.
 
As agulhas percorriam o corpo da Mia, pouco a pouco colorindo as flores em tons amarelados, então a tatuadora limpava a sua pele, descendo pela sua costela. E eu me obrigava a sentar ali, assistindo-a morder os lábios ao passo que a agulha preenchia o contorno, milímetro por milímetro, franzindo a sobrancelha e reposicionando o quadril para frente na cadeira, se mexendo sutilmente assim que a máquina pausava por cinco, seis segundos; movendo a cintura, se reajeitando. E a cada recomeço, os olhos da Mia apertavam. Já os meus não desviavam – observando-a apertar a camiseta com as mãos, afundando os dedos no tecido, para depois soltar ar lentamente pela boca.
 
Pelo amor de Deus. Não faz assim, mulher.
 
Eu a observava ininterruptamente, numa fissura tão grande que logo começou a me dar calor. Uma quentura, sabe? Aquela febre interna. Numa saudade desgraçada de beijá-la, de pressioná-la contra o meu corpo, o chão do seu quarto. E aí ficar parada naquela cadeira começou a se tornar uma tarefa realmente difícil. Bastava olhar para a Mia ali e a minha mente ia sendo tomada por todo tipo de pensamento sujo. Realmente sujo. E eu me torturava – já cozinhando debaixo daquela roupa toda e, ainda assim, sem tirar os olhos dela.
 
Arranquei o lenço do pescoço. Cacete, respirei fundo. E a Mia continuava lá, irresistível, se concentrando na dor, com a tatuadora agora já na parte de baixo da sua costela. E a minha atenção na sua boca entreaberta. Merda. O calor não ia embora. O jeito foi tirar a jaqueta também. Daqui a pouco eu fico pelada aqui, pensei e quis rir. Mas a intensidade daquele metro e pouco entre a Mia e eu, inebriada pelo zunido da maquininha, não me permitiram. A única coisa que eu conseguia fazer era me inquietar naquela cadeira, morrendo de tanto tesão calor.
 
_Que aconteceu? – a Mia riu e me perguntou, de repente.
_O-o que... – reagi, assustada, arrependida da bandeira que eu estava dando – Como assim?!
_Aí... – ela arqueou a sobrancelha, me encarando.
_Onde?! – repeti, dando uma de desentendida.
_Na sua blusa – ela sinalizou rapidamente com os olhos e riu, de novo – Tá toda suja, meu.
 
Ahhhhhhh, isso.
 
_E-eu... derramei café, lá no trampo – respirei aliviada, puxando a minha camiseta com as mãos para ver melhor a mancha – Que merda, esqueci que isso tava aí...
_Ficou bonito, hein...
_É. Faz parte do meu estilo funcionária-do-mês.
_Toma, veste essa! – a Mia jogou a camiseta que estava na sua mão na minha direção – Eu trouxe um moletom largo para usar depois que terminar aqui.
_Mas cê não...?
_Não, pode usar – sorriu.
 
Então tá, levantei, empurrando a cadeira levemente para trás, e tirei a camiseta. A dobrei e abaixei para colocá-la junto à minha jaqueta e ao lenço no chão. A tatuadora sequer olhava na minha direção. Já a Mia me encarava com os seus olhos castanhos e, por algum motivo, me senti vingada por toda a sessão de tortura que aguentei até então. O seu olhar parou numa palavra que eu tinha tatuada no canto do abdômen, depois subiu até os meus braços. Puxei a sua camiseta do meu ombro e a vesti.
 
_E aí? Ficou bom? – perguntei, ainda de pé.

E a Mia deixou escapar um sorriso discreto no canto da boca. Aí, sim.