(Des)ânimo

Fechei a porta atrás de mim, sob o risco de encontrar o Fer a qualquer momento, entrando no nosso apartamento com a cara e a coragem – a coragem metida covardemente entre as pernas e a cara amassada de tanto chorar ao telefone.
 
Ou seja, entrei sem nada.
 
Para a minha sorte, o Fer não estava na sala – provavelmente já dormindo. Já passava da meia-noite e ele tinha ficado acordado quase toda a madrugada anterior, fumando com a Mia na sala até muito depois de eu ir para o quarto. E costumava acordar mais cedo que eu – era funcionário de uma empresa nas redondezas da Av. Paulista. Era o programador mais tatuado que eu conhecia e um dos melhores também. Deve estar capotado a essa altura.
 
Não queria trombar com ele, não com aquela cara de quem estava com um problema bem maior do que deveria ter numa quarta-feira à noite. Mas o, o Marcos não vai contar, tentava me convencer, sentindo meu estômago ainda revirar, enquanto trancava a porta da frente do nosso apartamento. Quer dizer, espero que não. Aquela insegurança me tirava a sanidade. De repente, uma situação que nunca esteve lá muito sob controle, saía completamente das minhas mãos e ia parar nas da pior pessoa possível.
 
Ou segunda pior.
 
O que mais me incomodava era toda a rede de mentiras que aquela minha falta completa de integridade vinha criando. Eu odiava ter que mentir para os meus amigos. Ainda assim, garanti para o Marcos que resolveria a situação – seja numa conversa sincera com o Fernando ou deixando a Mia de vez, o que também me parecia pouco provável. Sou uma imbecil mesmo, puta que pariu, eu me xingava, indignada, enquanto deixava as chaves em cima do móvel da sala, sabendo muito bem que não conseguiria cumprir com a minha palavra.
 
E temia a consequência disso também. As chances do Marcos se encher e acabar me delatando por conta própria eram bastante grandes. Eu não ia ter mais um segundo de paz. E que diferença faz agora?, a minha mente protestou contra si mesma, desacreditada. O embrulhar de estômago me acompanhou por cada um dos quarteirões que desci pelas calçadas sujas da Frei até em casa, num desgaste emocional tão intenso que se fazia notar nos meus olhos. E nos meus movimentos pesados ao chegar em casa.
 
Arrastei os meus All Stars surrados – que em algum momento, alguma vez, dois ou três anos antes, haviam sido brancos – pelo chão da sala e atravessei para a cozinha. Estava apática. Sentindo o peso daquela confusão, que acabara de piorar mil vezes mais, esmagar o meu corpo. Puxei uma cadeira, tomada por uma impotência devastadora, e me sentei por alguns segundos no escuro. Que inferno.
 
Tirei o celular do bolso e coloquei-o indelicadamente na mesa, como se me livrasse da própria arma do crime. Maldito, encarei o telefone, com um ódio infantil. Apoiei um dos braços sobre a mesa e reparei na marca que a Mia tinha deixado mais cedo no meu antebraço. Vai ficar roxo. Deslizei os dedos sobre a mordida. E de repente, senti uma necessidade estranha de falar com a Mia. Só avisar, sei lá, que estava tudo bem – ainda que não estivesse. Não queria contar tudo o que tinha rolado depois que saí do seu apartamento. Não ainda. E então, checando dez vezes a porra do destinatário, lhe enviei uma mensagem curta. Descontraída.
 
Depois escorreguei pela mesa, afundando o rosto cansado nos meus braços cruzados ali em cima, ainda ligeiramente gelados do frio que fazia lá fora. Tô fodida, pensei, com pesar. E inspirei. Inspirei fundo e expirei mais uma vez, lentamente, tentando me livrar dos meus fantasmas. Que merda. Senti o celular vibrar então na superfície da mesa. E levantei os olhos por trás do meu braço, esticando-o para alcançar o telefone. Abri a mensagem mais diante, ainda debruçada sobre o tampo.
 
“Hahaha eu disse q vc ia congelar! Da prox vez te empresto meu moletom se vc ñ for tão cabeça-dura ;) e qro ir dormir tbm mas to aqui no chão da sala ainda... ñ consigo parar de ouvir o cd e pensar em vc, sabe..pqp”.
 
Abri um sorriso na mesma hora.