Na boca do lobo

Cadê a porra da recepcionista?, batia os pés inquietamente na sala de espera. Alternando-os contra o piso, em um ritmo acelerado – acelerado e crescente, conforme minha ansiedade também crescia. Um cara mais ou menos da minha idade esperava a umas duas cadeiras de onde eu estava. Bem menos preocupado do que eu, claro, como qualquer filhinho de papai.
 
O movimento dos meus pés começou a me irritar. Escorreguei então contra o encosto, afundando na cadeira, e cruzei as pernas um pouco mais adiante. Aquietando-as. Suspirei fundo e cruzei os braços em frente ao corpo. Maldição, por que eu tô tão nervosa? Forcei-me a sossegar por um instante – mas, no segundo em que me distraí, lá estava o meu pé direito sacudindo mais uma vez no ar. Impaciente. Inferno.
 
De repente, escutei um salto dar passos em direção a onde estávamos. Me endireitei na cadeira. E olhei para o garoto ao meu lado, trocando um sorriso de meio segundo por etiqueta. Boa sorte nada, observei atenta a porta da sala de espera, ansiosa, torcendo para que me escolhessem. Eu tinha ido bem na entrevista, uma hora antes. A recepcionista nos olhou ali, sem o menor interesse na nossa angústia por qualquer informação que fosse, e só anunciou que o veriam primeiro. Merda. Respirei fundo e preparei para me levantar, já com a certeza de que não tinha conseguido.
 
_Vão falar com você em seguida – ela me advertiu.
 
Olhei-a de volta, sem vontade nenhuma de continuar ali. E tornei a me sentar. O cara passou bem na minha frente, com seus alargadores de 4mm de playboyzinho paga-pau e um sorriso de canto de boca, desta vez sincero, como se tivesse vencido. Mano, que ódio, eu respirava pesado, tomada pela frustração. Antes que a recepcionista chegasse no corredor, acompanhando o moleque até a sala da entrevista, a chamei:
 
_Escuta... – perguntei – Onde eu posso fumar aqui?
_Lá na frente. Eu já volto para te chamar.
 
Mal posso esperar, hein. Revirei os olhos mentalmente, em ironia, e me levantei. Atravessei o mesmo corredor que eles, virando pouco antes, saindo pela mesma porta que entrei no começo da tarde. Pisei para fora, enquanto tirava o maço do bolso e logo acendi um cigarro para me consolar. Bosta. Eu realmente queria esse trampo. Apertei o filtro com o polegar e o dedo indicador, tirando-o da boca e assoprando a fumaça, frustrada. Era uma quarta-feira de cinzas realmente cinzenta. Matei o expediente à toa, “ótimo”. Terminei de fumar e joguei o cigarro na sarjeta, pisando rapidamente na brasa acesa antes de voltar para dentro. E uns dez minutos depois, a recepcionista me chamou – “eles vão falar com você agora”.
 
Entrei atrás dela, atravessando o corredor e uma outra sala, até o escritório da diretora da produtora. Uma mulher de uns quarenta e poucos anos, bonita dum jeito incomum, com ares dessas críticas cults insuportáveis. Cumprimentei-a mais uma vez, junto a uma altona responsável por recursos humanos – ambas haviam me entrevistado uma hora antes. Me observaram sentar, de frente para a mesa, e eu as encarei como quem não tem nada a perder, numa atitude um tanto desnecessária. As duas se entreolharam e sorriram.
 
_Então... – a diretora propôs – ...o que você acha de começar na segunda?