Foi como ficar sóbria, instantaneamente. Às vezes, mergulhos muito
profundos em si são perigosos. O consumo exagerado de entorpecentes também. O
problema é que quando sua brisa te tira tanto de si mesma, sua mente às vezes é
obrigada a te puxar de volta – à força. É como quando você recebe a pior
notícia da sua vida em meio a uma bebedeira: o mundo automaticamente para de
girar e você recupera a razão. Mas aí vem
a dor de cabeça, claro. Porque trancos mentais tão bruscos assim não devem
ser tão simples, eu imagino, anatomicamente falando. A sua percepção da
realidade entra em colapso de repente, o que não deve ser nada saudável.
A culpa, no entanto, foi das cores.
E não se deixem enganar pela pressuposta inocência das mesmas. Não
quando se tem drogas demais na cabeça e álcool em excesso no sangue – aí as
cores adquirem malícia, entendem, perdem a sua passividade. Foram elas que
provocaram a tal submersão perigosa. Começou com os pés descalços da Mia. Os seus
pés e a sua pele pálida, de anos sem tomar sol em São Paulo. E tá, eu sei, sei
que branco não constitui exatamente uma cor só, mas que se dane. Foi assim que
começou. Com a pele dela, esvaziada de cor pelo cinza dos céus paulistanos,
contra o azul-marinho do sofá da nossa sala. E continuou, descendo pelas suas
pernas. Encostadas suavemente entre si, até os tons castanhos da madeira no
piso, que estava frio pra caralho, contrastando ironicamente com o calor
que emanava do seu corpo. Espalhava pelas suas coxas. Ia desviando dos desenhos
tatuados e descendo. Até a sua calcinha preta, intensamente preta, e as
cerejinhas vermelhas desenhadas em toda a parte da frente. Observei deslumbrada
– estava chapada demais. Era como caminhar numa madrugada tranquila, dessas de
verão, no interior de São Paulo, quando pequenos pontos de luz iluminam as ruas
e as árvores escuras à noite. Era bonito de ver, realmente bonito. Me encantava.
E aí os meus olhos continuaram subindo, lentamente, admirando em
seguida o trechinho descoberto da sua nova tatuagem. As linhas pretas e o
amarelo dos narcisos na lateral do seu corpo. E então vinha o cinza desbotado do
seu moletom velho. Pois é, sem graça.
No entanto, poucos palmos acima, ressurgia a sua pele, iluminada pela luz
quente e amarela da sala, cada poro novamente, diante dos meus olhos apaixonados
atentos, misturando-se com o castanho dos fios de cabelo que caíam ao longo do
seu pescoço e o castanho envernizado do chão da sala, onde se esparramavam.
Me deu uma vontade incoerente
de mergulhar ali, de correr meus dedos pelos fios, de tocar sua pele. Encostar
nela, sabe? É que estava assim
tão perto, tão bonito. Que me vinha aquela paz, aquela lentidão, num impulso de
olhá-la por horas e não sair mais dali. Apenas contemplar cada centímetro, cada
fio, acompanhar os menores dos seus gestos, se movendo desatenta ao meu lado,
nuns tons serenos e num respirar lento, chapado, absolutamente magnífica.
Levantei a mão até o meu rosto, em um movimento igualmente lento,
e corri a ponta dos meus dedos pelos meus lábios. Sem pressa. Eu – também – me
movia pausadamente; pouco a pouco, junto com o mundo, que demorava a passar.
420 horas por minuto, é. Sentir o calor
das minhas mãos na minha boca me acalmava, de certa forma, mas não resolvia o
problema. Não era a sensação que meu corpo buscava, ali, às cegas. Era apenas
um reflexo automático. O calor que eu queria, pelo qual eu de fato ansiava,
estava a alguns centímetros de castanho, de piso gelado, de mim – encostada
sinuosamente nas linhas da madeira. A sua boca me tentava por acidente, sem qualquer
intenção.
Foi quando, então, o escuro dos meus olhos encontrou o amendoado
dos dela, permeados por raios finíssimos de um preto lindo, tão lindo. E eles estavam ali, me
olhando de volta. Me olhando atentamente. Desde
quando? Não sei. A sua mão se moveu cuidadosamente na direção do meu rosto,
tirando a franja bagunçada de cima dele, e eu senti a sua respiração pesar
dentre a ínfima distância entre nós duas. Aos poucos, meu coração acelerou. O
sangue corria intensamente pelas minhas veias, eu podia sentir, como se o mundo
inteiro formigasse ao meu redor e a vontade não fosse mais mera emoção – era
real. Tão palpável quanto a garota na minha frente.
Aí a mistura de tonalidades e sensações, sensações vivas e
deslumbrantes, coloridas, ou o excesso delas, me arrancaram todo o resto de
consciência que eu possuía. Me sacaram de mim, me roubaram a razão. E
impulsionaram, sem qualquer pensamento coerente, a mim na sua direção. A meio
centímetro, quase lá. Ela me olhava de volta, completamente envolta nas minhas
intenções, hipnotizada pelo mesmo tipo de sentimento que me dominava.
Era aquilo. E aquilo era quase um beijo, envolto em castanhos
ondulados e vermelhos cintilantes, azuis macios, rosas lentos e pretos
amendoados. E por pouco não foi. O beijo. Realmente pouco – a ponto de eu
sentir o movimento oscilante do seu colo empurrar as partículas de ar contra o
meu, conforme ela respirava, ansiosa. Ambas à mercê de toda aquela iminência.
Involuntariamente minha boca se enchia de gosto, de vontade dela.
De repente, porém, os meus olhos recuperaram a velocidade normal.
O pequeno círculo, ao centro, se estreitou por um instante e toda
a realidade entrou de uma só vez na minha cabeça. Quase brutal de tão súbito.
Eu estava tomada por uma inércia entorpecente, desavisada de qualquer perigo e inconsciente
dos meus próprios atos. A meio centímetro da Mia e a menos de um metro do Fer.
Para, porra. Para.
O que diabos eu estava fazendo?
