Ostras, ostras

A quinta-feira chegou e eu ainda não tinha recebido notícia da Mia. Ou do Fer, por sinal. Aquilo estava acabando comigo. Só não tinha perdido a cabeça de vez, porque sabia que ele tinha dormido em casa – e sozinho. Estava acordada quando ele chegou de madrugada. Não tinha conseguido dormir, porra nenhuma, fumando um cigarro atrás do outro. E ao ouvi-lo chegar, não me aguentei: abri a porta do quarto para perguntar como havia sido por lá. “Foi bem”, disse, cansado, e foi direto para a cama sem comentar o assunto.
 
Ótimo.
 
Mais uma série de cigarros começados e esmagados no cinzeiro antes do fim. Nada na internet, nada pra fazer naquela merda de apartamento. E como a minha cabeça se recusava a pegar no sono, repetidamente, acabei acordando atrasada no dia seguinte. Por muito pouco, perdi o meu colega de apê – e o relatório completo do encontro – no café-da-manhã. Para piorar, ainda ganhei uma bronca do meu chefe. Óbvio. Aquela já se encaminhava para ser a pior quinta-feira de todos os tempos.
 
Contando com uma mensagem na madrugada anterior e uma de manhã, a Mia já havia ignorado dois SMS meus perguntando se estava tudo bem e, agora, eu me sentia uma neurótica descontrolada por tê-los sequer enviado. Fora isso, a Marina se recusava a dar sinal de vida e a única mensagem recebida no meu celular era do Gui, completamente alheio à situação, me lembrando do nosso combinado de ir ao Vegas naquela noite.
 
Ao voltar do almoço, sem ter comido nem meio prato direito e me deparando com a caixa de mensagens vazia, de novo, me senti a pessoa mais sozinha do mundo. Por que ninguém fala comigo, porra?!, empurrei o celular na mesa do computador, me deixando chatear. Que inferno. Estava quase ligando para o Fer para perguntar o que diabos estava acontecendo. Quase.
 
Atende, Marina, atende, tentei mais uma vez, algumas horas depois, numa insistência desesperada. E – nada. Caixa postal. Larguei o telefone na mesa à minha frente, com desgosto, e subi para buscar a minha vigésima xícara de café do dia na cozinha. Aproveitando o rolê dos maus hábitos, dei uma passadinha do lado de fora, em frente ao estúdio, onde fumei mais um cigarro. Preciso comprar um maço novo, encarei o meu já quase vazio nas minhas mãos, não posso esquecer. Troquei três palavrinhas com a mina da recepção, acerca de nem-lembro-o-quê, e desci novamente. Nada ainda no celular.
 
Mas que droga.
 
O relógio já marcava quatro-e-vinte passadas, quando resolvi ligar de uma vez por todas para a Mia e perguntar o que diabos estava rolando. Não é como se me sobrasse vergonha na cara, não é? Só que... Não. Não, meu, eu não posso fazer isso, repensei no mesmo instante, certa de que ela ia sacar o quanto eu estava surtando com a história toda. Tá. Mas eu tô surtando mesmo, porra. E uma vez na vida seria bom poder compartilhar isso com ela ao invés de pisar em ovos. Sentia que algo não estava bem. Ou estou imaginando tudo isso? Esfreguei as mãos na cara, frustrada. As duas últimas semanas tinham sido diferentes entre nós e de repente sentia que eu podia perdê-la, num piscar de olhos, a sentindo escorregar por entre os meus dedos e de volta para ele. Argh.
 
_Oi? Mia?