Metáforas

Sabe quando você decide o que quer de Natal e ainda é julho?
 
Então, você espera. Chegar agosto e aí setembro e depois outubro e só após muito, muito tempo novembro? Pois bem. Dezembro. Você se acalma. Acha que está quase lá, não falta tanto, mas daí vêm aqueles 24 dias lentos de verão que parecem não passar nunca. Dia 1, 2, 3... 14, 15, 16... 21, 22, 23... Chega a porra do dia. Sua mãe coloca os presentes embaixo da árvore e você olha um por um, até achar o seu – a caixa é exatamente do tamanho do que você tanto desejou. Maravilha, você pensa, se animando por um instante. Mas a verdade é que você está sofrendo – sofrendo duma antecipação cruel. A espera é devastadora. O resto da família chega aos poucos. Vocês conversam, por horas – e o presente lá. Vocês começam a pôr a mesa, na velocidade de uma tartaruga manca ladeira acima – e o presente lá. Vocês jantam, prato por prato – e o presente lá. Aquela porra não acaba nunca, você já está quase socando a comida estômago adentro para terminar logo – e o presente lá. Vocês saem cheios da mesa, os estômagos enormes, e o babaca do seu tio resolve reunir todo mundo na cozinha para algumas piadas idiotas – e o presente lá. Eis que surge o Papai Noel, aquele benfeitor desgraçado filho de uma égua que não para de falar. Pirralho por pirralho, até o fim daquela sacola imensa – e o presente lá. Você não está mais se aguentando, já perdeu toda a paciência, não consegue mais se segurar de ansiedade e a sua mãe tem a pachorra de lhe dizer que os pacotes embaixo da árvore são só para “depois da meia noite”. São dez e meia. Dez e meia. Você perde a cabeça, grita com a sua mãe, diz que vai abrir de qualquer jeito e a família inteira te condena. Qual é. Onze horas – e o presente continua lá. Te chamando, te provocando. Te deixando louca, vai tomar no cu. Você tenta se distrair. Faz de tudo, espera uma eternidade para olhar novamente no relógio. Aí olha. Onze e meia. Arghhh! Fala sério?! Onze e quarenta. Onze e quarenta e cinco. Onze e cinquenta. Onze e cinquenta e cinco. Onze e cinquenta e seis. Onze e cinquenta e sete. Onze e cinquenta e oito. Onze e cinquenta e nove. Onze e cinquenta e nove. Onze e cinquenta e nove. Ainda onze e cinquenta e nove? Onze e cinquenta e nove, onze e cinquenta e nove, onze e cinquenta e nove... Onze e cinquenta e nove. O minuto mais longo da história se prolonga, irritantemente, e quando você olha de novo as horas – são onze e cinquenta e nove, ainda.
 
Puta que pariu.