Amigas

As semanas seguintes foram inevitavelmente ordinárias. Não aconteceu nada. A rotina e o tédio me anestesiaram de tal forma que não vi os dias passarem. As manhãs amanheciam iguais, vazias. Ia e saía do trabalho no piloto automático, consumida pelo nada que ocupava minha mente. De volta à porra do dia-a-dia. Não tinha absolutamente nada para fazer, para me preocupar...
 
Nada.
 
A Mia voltou a frequentar o apartamento e, com o tempo, ela não me olhava mais como uma ameaça. Não esperava nada de mim – nenhum gesto em sua direção, nenhum olhar inapropriado, nenhum beijo infeliz. Nós éramos as mesmas de antes. Meus dias se resumiam a trabalho e cigarros, um atrás do outro. E a dar uns beijos na Clara, com quem eu estava saindo mais fixo agora.
 
Desde o meu desempenho fenomenal no bar do Glória, havia decidido que era mais inteligente investir meu dinheiro na possibilidade de um câncer do que gastar algumas centenas na probabilidade de um coma. Sendo assim, fumava compulsivamente da porta do trabalho até a entrada do metrô e da saída na Consolação até a frente do meu prédio.
 
Lar, doce lar.
 
Após mais um dia completamente inútil, eu entrava em casa e dava de cara com a Mia. Que ótimo, me amargurava. A minha vontade de beijá-la não havia ido embora, mas agora éramos “amigas”. De novo. E isso me impedia de fazer qualquer merda que me comprometesse e acabasse de vez com as minhas chances de sequer existir na sua vida. Portanto, optei por agir como uma pessoa normal e voltei ao que nós éramos antes de tudo aquilo acontecer.
 
Comíamos pizza juntas, assistíamos filmes de terror, conversávamos sobre John Russo, sobre Dario Argento, sobre Tarantino, bebíamos cerveja, enchíamos o saco do Fer com arremessos de canudos, ouvíamos os Stooges na sala, fumávamos maconha, fazíamos bolinhos de chuva, ríamos muito, reclamávamos das nossas barrigas doendo, filosofávamos a noite inteira e aí íamos dormir em quartos separados.
 
Pois é, amigas.
 
E eu estava odiando cada segundo daquilo.