O que acontece no Vegas...

Combinamos de nos encontrar na porta às 23h e, sem atrasar quase nada, eu apareci. De bermuda, jaqueta jeans e com uma blusa larga do L7 por baixo, já que ia tocar anos 90 no Vegas. Eu e o Gui juntos éramos quase uma Parada do Orgulho fora de época – ele dava tanta pinta quanto eu. Era alto, com olhos cor-de-mel e o cabelo bem curto, enroladinho. O sotaque pernambucano causava entre os boys do teatro com quem ele costumava sair. Era aspirante a ator e um dos meus maiores confidentes – o mesmo para quem confessei meu amor pela Mia uns meses antes.
 
Naquela noite, o Gui apareceu mais gato do que nunca. Ia encontrar um cara agendado para discotecar no Vegas e que ele me jurou incansavelmente ao telefone que era “tão bonito que podia morrer feliz” depois. Duvido muito, pensei ao entrar na balada, após enfrentar uma pequena fila. Mas ok. A pista estava consideravelmente cheia para uma quarta-feira. No escuro, sob as batidas ensurdecedoras do som, o meu olhar vagou de um lado para o outro à procura do tal DJ misterioso, enquanto o Gui vomitava descrições empolgadas e possivelmente exageradas sobre o cara e como eles se conheceram e tudo mais.
 
Mal havíamos passado da porta, no entanto, quando meus olhos se depararam com um rosto familiar em meio à multidão. Um que eu não esperava encontrar. E sem conseguir dar um passo a mais, fiquei parada encarando – num canto junto ao palco, se amassando com uma babaca alternativa de merda, a Clara.
 
Filha-da-puta.